42.

La porte métallique de l’île, au centre de la piscine, émet un grincement. Une tête passe.

— Toc ! toc ! signale Lucrèce. Comme personne n’a répondu et que la porte du sas était entrouverte, je me suis permis d’entrer. Je ne vous dérange pas au moins…

Isidore Katzenberg garde la position du lotus, les jambes croisées, le dos droit, les yeux mi-clos, assis sur un petit coussin de soie fuchsia. Son visage est impassible. Il ressemble à un bouddha, n’était-ce le léger mouvement de son kimono, on pourrait penser qu’il ne respire pas.

— … Sinon n’hésitez pas à me le dire.

Elle est vêtue d’une robe avec un motif de fleurs blanches sur fond mauve d’un seul côté. À son cou, un bijou en forme de dragon chinois du même émeraude que ses yeux.

Elle traverse la passerelle de lianes et de bambous.

Isidore Katzenberg n’a toujours pas bronché.

Même les dauphins et le requin se font discrets dans la piscine géante, peut-être conscients que rien ne doit perturber leur maître dans sa méditation.

Après avoir tourné autour de l’homme comme pour vérifier qu’il n’était pas mort, la jeune journaliste s’assoit face à lui.

Elle sort son petit porte-clef et le déclenche, faisant résonner son fameux rire de vierge effarouchée. Rien ne le fait réagir.

— Prenez votre temps, Isidore. Dès que vous avez fini votre gymnastique vous me le dites.

Il demeure ainsi une demi-heure. Impassible.

Elle profite de ce laps de temps pour examiner sa bibliothèque et surtout son « Arbre des Possibles », ce gigantesque graphique où foisonnent, comme un feuillage, les étiquettes qui représentent tous les futurs possibles pour l’humanité.

Elle remarque qu’il a encore ajouté des feuilles à l’arbre. Mais surtout qu’il a laissé un ordinateur connecté en permanence au site « www.arbredespossibles.com » pour y accrocher toutes les idées de futurs qui lui traversent l’esprit.

Lucrèce Nemrod analyse les nouvelles feuilles qu’il nomme les « Et si ».

« Et si la planète était recouverte de neige sur toute sa surface. »

« Et si la hausse de température rendait l’eau tellement rare que l’on se battrait pour accéder aux dernières oasis. »

« Et si toute la planète avait la même religion obligatoire. »

« Et si des bandes de voyous armés reprenaient le contrôle de régions entières sans pouvoir être maîtrisées par la police. »

« Et si la gravité de la planète changeait, rendant chaque pas très lourd. »

« Et si toutes les espèces animales sauvages disparaissaient. »

Lucrèce Nemrod songe qu’il doit être déprimé pour imaginer des futurs aussi sombres. Elle en repère d’autres moins pessimistes.

« Et s’il n’y avait plus que des femmes sur Terre. »

« Et si l’on renonçait à la croissance économique. »

« Et si l’on maîtrisait la croissance démographique. »

« Et si l’on créait un gouvernement mondial qui empêcherait l’apparition de dictateurs et garantirait une répartition équitable des richesses. »

Elle revient face au maître du lieu et l’observe. Sa respiration est ralentie, presque imperceptible.

Elle trouve qu’il a une très belle bouche.

Isidore Katzenberg ouvre les yeux. Il se lève, ne se donne pas la peine de la saluer. Et va se verser un verre de thé fumant.

Il hume, puis boit à petites gorgées qu’il semble apprécier.

— Isidore, il faut que vous…

Il articule très calmement :

— Dehors.

— Mais…

— Je croyais avoir été clair. Je n’ai pas envie d’enquêter avec vous.

— Il y a du nouveau, Isidore.

Lucrèce Nemrod raconte d’un trait à Isidore Katzenberg où elle en est de l’enquête.

— Désormais, j’ajouterai que j’ai des suspects.

Il ne répond pas.

— Vous allez me demander qui ? Petit a) Stéphane Krausz. Le premier producteur de Darius. Petit b) Félix Chattam. Le nouveau comique qui devient numéro un. Petit c) Sébastien Dollin. Le comique à qui Darius a causé le plus de tort. Et qui est devenu le « numéro zéro ».

Isidore Katzenberg semble ne pas écouter. Il ouvre son réfrigérateur, en sort un énorme quartier de bœuf et le jette à son requin George, qui le dévore en déclenchant d’énormes remous.

Elle se sert elle-même du thé, puis le déguste.

— Isidore, je suis sérieuse, cette affaire me semble de plus en plus énorme, je n’y arriverai pas seule, j’ai vraiment besoin de vous.

— Moi, je n’ai pas besoin de vous.

— Vous ne voulez toujours pas m’aider ?

— Non.

— La Thénardier m’a dit que sur cette histoire je jouais ma place.

— Dommage pour vous.

Pour ce genre d’esprit il faut des petites clefs fines.

— Je vous défie de nouveau à votre jeu des trois cailloux. Si je gagne vous m’aidez.

Il hésite, la jauge. La passion du jeu est la plus forte. Il hausse les épaules, résigné, après avoir lâché un soupir.

— Très bien, j’accepte.

— D’enquêter ?

— Non, de jouer mon intervention dans l’enquête au jeu des trois cailloux.

Il lui indique une boîte où se trouvent les allumettes. Elle en prend trois, lui aussi. Ils tendent le poing en avant.

— Trois, annonce-t-elle.

— Une.

Elle ouvre sa main qui contient une allumette.

Il ouvre la sienne qui est vide.

Il gagne le premier coup.

Il gagne le deuxième coup.

Il gagne le troisième coup.

Elle n’a pas gagné une seule partie.

— Dites-moi au moins comment vous faites, Isidore ?

— Si vous pratiquiez le lâcher-prise, vous seriez imprévisible et vous pourriez vaincre.

Il m’énerve.

Elle jette les allumettes par terre. Il les ramasse et les range dans leur boîte avant de les placer dans un tiroir.

— Aidez-moi, au moins un tout petit peu. Donnez-moi une piste, un angle de vision, un cheminement.

Il hésite, puis :

— Je vous en ai déjà donné un la dernière fois : Remonter à la naissance historique de l’humour. L’avez-vous fait ?

— Eh bien, c’est-à-dire, j’ai pensé qu’une enquête criminelle commençait par…

Elle se mord la lèvre.

— Vous voyez, vous ne m’écoutez pas. Alors pourquoi me demandez-vous des conseils ?

— Disons que pour l’instant je m’en tiens à une enquête classique : le médecin légiste, la famille, les suspects, ensuite je verrai pour le fond « philosophico-scientifique » de l’affaire.

Isidore Katzenberg va chercher des harengs et les jette à ses dauphins qui les attrapent en plein vol.

— Vous avez tort, mais… au nom de nos aventures passées, je veux bien vous aider « un peu » dans votre « enquête classique ». Comme vous dites.

Ouf, merci, merci, merci.

Il lance un dernier hareng, puis invite Lucrèce à s’asseoir à son bureau, près de l’ordinateur portable.

— Que vous a dit le dernier suspect ?

— C’est celui que l’avant-dernier suspect a appelé le « comique numéro zéro ». Son nom est Sébastien Dollin. Il m’a dit d’aller au Théâtre de Darius et de bien regarder.

— Et lui, vous l’avez écouté, au moins ?

— Bien sûr. J’ai assisté au tournoi des jeunes élèves de l’École du Rire, ils se défiaient en improvisation.

— Et c’était comment ?

Il emplit à nouveau sa tasse de thé fumant mais ne lui en propose toujours pas.

— Assez bluffant ma foi. Et puis plusieurs hommages ont été rendus à Darius par son frère Tadeusz.

— Qu’est-ce que vous avez vu ? demande le journaliste scientifique avec impatience.

— Tout ce que j’ai vu c’est un lieu de création et d’encouragement aux jeunes. Ce que j’ai entendu c’est l’évocation d’un grand professionnel, Darius, qui a été aimé et admiré et inspire encore beaucoup de nouveaux talents.

Lucrèce en profite pour se servir encore du thé.

Isidore réfléchit, puis allume son écran d’ordinateur.

— À mon avis il faudrait approfondir le Théâtre de Darius. Si Sébastien Dollin vous en parle c’est pour une raison précise. Toujours écouter les signes.

— Mais c’est un comique raté. Un ivrogne aigri, jaloux et revanchard. Quand il me parlait il était à moitié saoul.

— Raison de plus pour l’écouter. L’alcool enlève les inhibitions et révèle les vraies motivations. Il me semble fiable. Donc le « Théâtre de Darius, révélateur de jeunes talents comiques », est la première piste qui me semble intéressante.

Lucrèce Nemrod affiche un air dubitatif.

— Vous avez un esprit d’assistée…, poursuit Isidore. En vous aidant je ne vous rends pas service, je vous empêche de trouver votre propre style d’enquêtrice.

Elle prend un air buté.

L’homme en kimono lance un programme de visualisation par images satellites. Il zoome progressivement pour concentrer son observation sur le bâtiment « Théâtre de Darius ». Il passe alors en vue 3D, puis Streetview, et examine le bâtiment sous tous ses aspects. Là, il fait défiler des images de la façade du théâtre. Puis les murs adjacents.

Soudain il fige une image. Et effectue des réglages pour zoomer sur les détails.

— Tenez, regardez ceci. Voilà qui me paraît insolite.

Elle s’approche.

— Il est écrit « Fermé le lundi », c’est noté aussi sur l’affiche à l’entrée. Et c’est confirmé sur leur site Internet.

— Oui, et alors ? Tous les théâtres font relâche le lundi soir. Rien d’extraordinaire à cela.

Isidore Katzenberg met en mémoire certaines photos qu’il récupère sur Internet. Il bascule alternativement en mode jour puis en mode nuit.

— Regardez quel jour et à quelle heure a été pris ce cliché.

— Lundi, 23 h 58.

— Le théâtre est fermé et pourtant toutes les fenêtres sont allumées. Ça ne vous intrigue pas ?

— Les gens de la comptabilité, probablement.

— Avec toutes les fenêtres allumées ?

— Alors le nettoyage du lundi. Les femmes de ménage en action éclairent toutes les pièces.

Il lance encore des programmes, extrait des images, les range dans un fichier « Enquête sur Darius ». Et fait apparaître des courbes avec des chiffres.

— Regardez, c’est la consommation d’électricité du Théâtre de Darius. Le lundi soir à minuit tout est allumé et tout tourne. Comme si on donnait un spectacle, or officiellement, il est fermé.

— Peut-être des soirées privées. Ils doivent louer la salle à des particuliers qui veulent faire des fêtes.

Isidore ne semble pas convaincu.

— Ici, j’accède aux caméras vidéo municipales. On voit des voitures qui se garent dans la cour alors que la porte d’entrée est close.

— Vous pensez à quoi, Isidore ?

— Eh bien le lundi, jour de relâche, comme vous dites, il se passe quelque chose de caché et d’intéressant, qui réunit des gens plutôt riches (car si vous regardez bien, les voitures sont plutôt des limousines et des berlines de luxe). Ma chère Lucrèce, vous voulez un conseil plus précis que le précédent, le voici : Allez-y le lundi soir, pour voir ce qu’il se passe de « non officiel ».

— C’est ça votre conseil ?

Il se lève brusquement.

— Vous m’agacez, Lucrèce. Ce n’est pas moi qui suis venu vous chercher ! J’ai l’amabilité de répondre à votre question et vous n’êtes même pas capable de l’apprécier. Vous ne savez pas ce que vous voulez. Vous demandez quelque chose et lorsqu’on vous le donne vous dites que… cela ne vous convient pas.

Il n’a pas tort. Je ne sais pas ce que je veux. Mais c’est à lui de m’aider à savoir ce qu’il me manque. Je sens que lui le sait.

— J’ai eu tort de céder.

Il s’approche et lui parle à quelques centimètres du visage.

— Vous n’êtes qu’une enfant gâtée et capricieuse. Fichez le camp.

Je suis une femme libre.

— Et je ne suis ni votre père, ni votre psy. Allez donc voir ce qu’ils font le lundi à minuit, parce que ce sera mon unique conseil.

Elle le fixe avec intensité. Et parvient à articuler :

— Pourquoi ai-je besoin de vous ?

— Parce qu’il vous manque ce qui fait précisément ma force. L’intuition féminine.

Déjà il a éteint l’ordinateur et lui tourne le dos.

— D’accord ! éructe-t-elle, rageuse. Vous en avez et pas moi ! Alors je veux être éduquée. Expliquez-moi comment on la fait naître, cette fameuse « intuition féminine » !

Il consent à se retourner.

— C’est très simple. On se connecte à son « moi profond », celui qui n’est influencé par personne et qui sent tout à partir de détails et de signes que les autres ne discernent pas. Là j’ai perçu une singularité. Allez voir le Théâtre de Darius le lundi à minuit. C’est tout.

Un fracas aquatique indique qu’un dauphin vient de faire une acrobatie.

Elle inspire, puis lâche d’un trait :

— Dommage, Isidore, j’aurais pensé que vous étiez meilleur. Avec vos petits airs de « Monsieur Je-sais-tout » vous n’êtes finalement qu’un type d’une autre époque déconnecté du vrai monde et qui croit tout comprendre, perché dans sa tour d’ivoire. Je me suis trompée sur vous, Isidore. Je vous promets que je ne vous dérangerai plus.

Il prend un air désabusé.

— Je savais que vous ne m’écouteriez pas.

Il s’est déshabillé, jeté à l’eau, il nage avec les dauphins en ne lui prêtant plus la moindre attention.

Elle le contemple quelques secondes, puis remonte sur la passerelle et passe la porte.

… Au moins il m’a donné son truc : se connecter à soi-même sans se laisser influencer par quiconque. Même pas par lui !